Суббота. Утро, уже не раннее, но всё же ещё утро. Лес Ангелов за Кирьят-Гатом. Тишина, еле слышный шелест еле слабого ветерка. Хоршо и ещё не жарко. Воздух напоен запахом хвои и какого-то ещё лесного запаха. Птички редко посвистывают. Из радио в машине слышен сначалa ритмичный Бетховен, а потом такой кружевной Шопен.